她爱这唯美的秋，那是不食人间炊火的净土。
倾笋想到了昨日，她沐浴春季的阳光时，秋晴是最美的，这时的阳光格外暖和，格外透明。阳光直泻下来，亮亮的，并不如何晃眼睛，多了一点情面味，变得亲热了，温馨了，夷易近人了。
“傻瓜，它就存在你脑海里，如何留不住？”简之信觉得是她有身今后就开端的感慨，无法之余也没有多想。
“但是，影象这类东西，我也能留得住吗？”
“春季是浪漫的、唯美的。融会了感性的色采和理性的沉寂，既有成熟的风味，又有萧洒的禅境。她是诗、是画、是活动的音乐。”
春季最美的就是好天，那连续数月的阴沉，中间偶尔异化几个阴雨天，老是一场秋雨以后，又是无数天的晌晴。
见她开端沉默不语起来，眉宇间还带着令他皱紧了眉头的落寞，心微微刺痛，“若你想留，它安闲心中。”
还结了果呢。那躲起来的青蛙，也像在阳春三月一样，呱呱的叫，傻掉了。阳光金晃晃的，有一点刺眼，但并不太强，只是感觉很美。那阳光满盈六合，仿佛就是一片金色的阳光海，万物在阳光里沐浴，潜泳，仿佛都被她熔化了，融会了。
真正能瞥见的只要烟霭，青色的半透明的烟霭，只是比阴天稍浓些罢了。
简之信微微一愣，双手包裹住她那微凉的手，有些对于她的话感到莫名其妙，如何就会商到了秋？
苦楚，不舍与无法老是挥之不去的缭绕在她的心头。
雨天是屈指可数的，也是极美的。
春季的月夜是最美的，皓月千里，带着冷冷寒意。春季的花，春季的月，都是极美，任何一个季候都没法与之媲美。
流水老是逐落花，流年轻易把人抛，黄了橘柚，老了菊花。
“会当凌绝顶，一览众山小。”登高临远，满目秋色，尽收眼底。夕阳，烟岚，远山，秋水，苍鹰，构成一幅绝美的画卷，她想，再高超的画家也没法表示出来。
春季的雨并不像春季那样缠绵，她干脆得很，第二天就消逝的无影无踪，紧接着又是晴和。
阳光亮媚，风儿也分外温暖。
她如果真的留不住影象了，是不是也像这秋……今后……她是不是就会像一个老年聪慧症普通的，那样无助又发急？
“是吗？”倾笋微微掠下眼皮，有些悲桑的想，公然么，那么，她那逐步退化的影象，是不是也要留不住了？
那棵树，一小我，固执的近乎刚强的站在那边，带着满枝的金色，固执的在风中矗立。
那雨不能称为雨，也不能称为烟，只能叫烟雨，一种介于烟和雨中间的东西。
留得残荷听雨声，只要在静夜，才听得见淅淅沥沥的雨声，和着晕黄的灯光，更多了一丝禅意。
其气凛冽，砭人肌骨；其意冷落，山川寥寂。
在苦楚的秋夜，寻一轮明月，觅一林幽谧寄语远方的朋友：之前父亲曾说“亲情，像不凋的花，似永久的烛光”，但是，年复一年，为何梦里仍寻不着家人的消息？片片枫叶包含了她的无穷思念，且
冷月寒山，清江白露，春季的月，美在净，净得不染纤尘，仿佛能照透民气。
“千江有水千江月，万里无云万里天”，秋月是最能通禅的。那无边的虚空里一轮明月，照彻统统，无云亦无尘，岂不是佛的境地？这时秋虫也响了起来，仿佛隔世的梵唱。
倾笋晓得他在开导本身，微微扯了扯嘴角。