出乎罗辑的预感，这一夜他并没有梦到她，他睡得很好，感受单人床是一条漂泊在玫瑰色陆地上的划子。第二天凌晨醒来时，他有一种获得重生的感受，感觉本身像一支尘封多年的蜡烛，昨夜被那团风雪中的小火苗扑灭了。他镇静地走在通向讲授楼的路上，雪后的天空灰蒙蒙的，但他感觉这比万里晴空更阴沉；路旁的两排白杨没有挂上一点儿雪，光秃秃地直指寒天，但在他的感受中，它们比春季时更有朝气。
……
“不，就我们俩。你想去哪儿？”
“像死去的太阳。”罗辑说。
“错了！”白蓉也站了起来，在屋子里来回走着，“现在你晓得错了，这就是一个浅显写手和一个文学家的辨别。文学形象的塑造过程有一个最高状况，在那种状况下，小说中的人物在文学家的思惟中具有了生命，文学家没法节制这些人物，乃至没法瞻望他们下一步的行动，只是猎奇地跟着他们，像偷窥狂普通察看他们糊口中最纤细的部分，记录下来，就成为了典范。”
“那我们就随便走，走到哪儿算哪儿？”
这时响起了拍门声，罗辑晓得这是实际中的拍门声，与她无关，就没有理睬。门被推开了，出去的是白蓉，她翻开了电灯，像翻开了灰色的实际。看了看燃着蜡烛的茶几，她在罗辑的床头坐下，悄悄感喟了一声说：“还好。”
……
“看，那边有山――”她指着远方说。
白蓉盯着罗辑研讨了几秒钟，然后放开了他，笑着摇点头，“我晓得晚了。”说完拿起床上本身的包走了。
“嗯……很多于五万字吧。”
啊不！别再去想她了，这会是一场灾害！睡吧！
在白蓉的要求下，罗辑看过了她的统统作品，虽谈不上是一种享用，但也不像他瞄过几眼的其他此类小说那么折磨人。白蓉的文笔很好，清丽当中另有一种她如许的女作者所没有的简练和成熟。但那些小说的内容与这文笔不相称，读着它们，罗辑仿佛瞥见一堆草丛中的露水，它们纯真透明，只要通过反射和折射四周的五光十色才显出本身的本性，它们在草叶上滚来滚去，在相遇的拥抱中融会，在得志的坠落平分离，太阳一降低，就在短时候内全数消逝。每看完白蓉的一本书，除了对她那美好的文笔的印象外，罗辑只剩下一个题目：这些每天二十四小时爱情的人靠甚么糊口？
罗辑走上讲台，正像他所但愿的那样，她又呈现了，坐在门路课堂的最后一排，那一片空坐位中只要她一小我，与前面的其他门生拉开了很远的间隔。她那件洁白的大衣和红色的领巾放在中间的坐位上，只穿戴一件米黄色的高领毛衣。她没有像其他门生那样低头翻讲义，而是再次对他暴露那雪后朝阳般的浅笑。