卫铭的脸冷下来，说：“我没疯，我在挽救但愿村。”
他感觉这不该该是一个校长的形象，而应当是一个高文家，大文学家的形象。
村人们在这片温馨的园地里，各自灌溉着内心天下的念想，越是灌溉，那念想就越是看不到朝气，透出沉沉厚厚的暮气......
卫铭说：“去挽救笨拙的村人。”
枯叶是从窗外飘出去的，无声无息，如果本身没有坐在这里，第二天也就只会瞥见书桌上多了一片叶子，而不晓得它是如何到这来的。
它们已经活过很多年，还能再活几年？三年，又或者是四年？
在这一个沉沉的夜，卫铭用了三个小时，把一摞发黄的稿纸放进每一户人家里，每一张稿纸的最后都写着‘卫铭著’三个字，褪了色却仍然发着黑，在他眼里，这三个字能把村人从笨拙的地步里挽救出来。
“我是高文家，大文学家，我将名满天下，我为甚么需求挽救？”
风吹得卫铭的脸刺刺的痛，像被无数根针扎了一样，也吹得他怀里的稿纸哗啦啦作响，他赶快用身材掩住，恐怕衰老的稿纸被风一吹就结束了生命。
但是，该如何把本身写下的稿子发到村人手上？
他走出版房，吃过冷娟筹办的早餐以后站到镜子面前，换了一件极新的褂子，也把狼藉的头发梳理划一。
他的目光扫过但愿村一间间冰冷得毫无活力的屋子，在自家屋檐底下站了会，风渐渐小了，他也就迈着脚步走上了村道。
涌荡在氛围里的热气褪去了，天凉了，天冷了。
正正的身板，蓝色的褂子，划一的头发，厚厚的眼镜，卫铭对本身的形象非常对劲，特别是那透着一层灰色的眸子子。
在这个处所糊口了三十年，卫铭并不承认本身是但愿村人，他对这里也没有多余的豪情，但是，他感觉本身作为一个高文家，大文学家，不能对但愿村坐视不睬，他应当挽救这些笨拙的村人，哪怕他们已经无可救药。
老丁头坐在硌人的木凳子上，抽着浓浓烈烈的卷烟，借着轻柔的月光看着胸前那块刻着‘优良员工’的铁牌子，粗糙的手在粗糙的牌子上悄悄抚摩着，贰心对劲足，欢乐得暴露一口黑黑的牙。
冷娟从房间里走出来，她的眼睛一样在黑暗中透着亮，明显在卫铭分开的这三小时里并没有睡着，她定定看着卫铭，仿佛晓得他方才做过甚么事，说：“你已经疯了。”
卫铭睡不着，一向思虑着要用甚么样的体例把稿子送到村人手上，就在这时候，有一片枯黄的叶子被风卷动着，从窗外飞了出去，拍落在他的身上。
余望的身子浸泡在黄悄悄的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，翻开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。
左眼的目光在稿纸上渐渐扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。
他并没有遭到冷娟的影响，表情除了些些忐忑以外，仍然充满着满满铛铛的镇静，他站在办公桌前，站在窗前，悄悄等候着那道巨浪拍在但愿村这片地盘上，在如许的等候里，这一夜长得像条看不到绝顶的河。
但是该如何挽救他们？该如何让他们熟谙到本身的巨大？
沉默一会，他放下了手上的稿子，脸上的笑也消逝了，剩下的只要厚厚的重。
他把上面的稿纸取出，笔迹的色彩褪掉了很多，黯暗淡淡，像只要有阵风吹来，就能把它们吹成细细的玄色碎片。