写完‘卫铭著’，卫铭对劲点点头，把方才写下的两张稿纸整整齐齐摆放在办公桌上，他的作品又多了一篇，丑恶又厚了一层。
天亮了，村人们还沉甜睡着，没有人会晓得，这里方才埋下一堆轻飘飘的灰......
卫铭仔细心细把故事又看了一遍，脸上挂着对劲的笑，拧开笔盖的钢笔开端在稿纸上走动，收回沙沙的声响，而这一次，它没有再碰到那跨不畴昔的沟坎。
他又从抽屉里拿出一个打火机，脸上荡起一阵笑，在丑恶的笑声里，打火机蹿出了蓝黄色的火，它卷动着裹住了泛黄的报纸，肆意燃着烧着，收回噼噼啪啪的声响，同时还散出一阵浓浓烈烈的黑烟，格外呛人，瞬息间就灌满了这个小小的书房。
梵高缺了只耳朵，可他是大画家，卫铭瞎了只眼睛，他感觉本身也能成为像梵高一样的人物，他不会画画，就想当个高文家，但是他始终写不出好故事来，这如何办哩？
卫铭说：“你来干甚么？”
冷娟不说话了，任由火光再如何素净，她的眼睛里也再反不出光来了，黯暗淡淡，像一盏方才燃烧的灯。
卫铭看似不经意地在身前摸了一把，报纸带来的丰富感让他感觉安宁，就迈焦急仓促的脚步走了，回到了家。
油墨味道很淡很淡，可却还是固执地从报纸上飘散出来，涌进卫铭的鼻子里，一整日的怠倦就在这味道里淡了散了，寻不到涓滴踪迹，余下的只要镇静。
卫铭左眼里明灭的光多了怒意：“你懂甚么，我是一个高文家，大文学家，全天下都会晓得我的名字。”
路远了些，这让卫铭划一的头发变得狼藉，严厉中微显狼狈。
把写下的稿纸叠放划一，卫铭脱手把狼藉的报纸收拢起来，从办公桌底下拿出一个大大的铁盒子，没有盖子，上面铺了一层厚厚的黑，那是火焰留下的色彩。
两页稿纸写下了密密麻麻的字，钢笔这才结束了它长长的征途，停下了脚步，喘着粗气躺在办公桌上歇着，它留下的陈迹齐划一整，很美妙，可却又很丑恶。
卫铭左眼里的光还是刺目，他昂首看畴昔，门前那道身影被黑烟罩住了，看不清楚，但他晓得那是谁。
书房里的灯还是幽幽亮着，窗外的天空也开端亮了，沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白，卫铭放动手里的钢笔，昂首看了眼，摇点头笑了起来：“找回了灵感，却连觉也睡不上。”
卫铭笑了，摇点头说：“你始终还是但愿村人，你和他们一样笨拙。”
他看了卫铭一眼，淡淡说：“来啦？”
他到镇上来的次数不算太多，每次来都只去一个处所，天然不会陌生，他穿过一条条熟谙的街巷，没用多久就来到了一间普浅显通的平房面前。
暗忆不是暗忆了，他成了卫铭，他写下的故事也不是他写的了，而是卫铭写的了。
“哼。”
这时候，书房的门在吱吱吖吖的声响中翻开了。
木门关着，门框两侧贴着对字联，上面勾画着苍劲的笔墨线条。
他又拿起方才歇下的钢笔，在稿纸的最后一行，写下了‘卫铭著’三个字。
没干系，只要把作家们的名字改了，那东西就是本身的了，本身便能够成为作家了。
黑烟在房间里也散开了，卫铭这才发明，书房的门不晓得甚么时候已经关上了，只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡，让他有些讨厌。
铁盒里的残灰垂垂褪去了红色，不再散出灼人的温度，卫铭拿起铁盒走削发门，来到屋子后边，借着亮起的天光，在黄土上挖了一个深深的洞，把灰烬倒出来，再把黄土严严实实填上。