我拍拍他的手臂。“你替我做的事情，比我付钱请你做的还多。我没想过要你陪我出来。”但我但愿本身不消单独出来。固然已经晓得爸爸的真脸孔，我还是但愿他现在就站在我身边。爸爸会举头挺胸走进前门，要求去见他们的头子，在那些胆敢拦住来路的人胡子上撒尿。但是爸爸死去好久了，长埋在海沃德一座小小墓园的阿富汗区。就在上个月，索拉雅和我还在他的坟头摆一束雏菊和小苍兰。我只要靠本身了。
我嘴唇已经变干了，舔了舔，这才发明舌头也变干了。
“你好。”
“不。”
“这个男孩？”
沙发前面摆着一张咖啡桌，底座是X状的，金属桌脚交叉的处所，拴着一环胡桃大小的铜球。我之前见过如许的桌子。在那里？我俄然想起来：在白沙瓦那间拥堵的茶社内里，那天傍晚我出去闲逛时走出来的那间。桌上摆着一盘红色的葡萄，我摘下一个，丢进嘴里。我得找件事来想着，任何事情都行，如许才气让脑筋里的声音温馨下来。葡萄很甜，我又吃了一个，完整没有想到在接下来很长一段时候内里，这是我吃下的最后一口固体食品。
“不算，老爷。”他们笑着齐声说。
“挨家过户。我们只要用饭和祷告的时候才停手。”塔利班说。他说的时候神情愉悦，仿佛一个男人在描画他插手过的盛宴。“我们将尸身扔在街道上，如果他们的家人试图偷偷将他拉回家，我们就连他们一块干掉。我们将他们扔在街道上好多天，把他们留给狗吃，狗肉应当留给狗。”他吸了一口烟，用颤抖的手揉揉眼睛。“你从美国来？”
我在报纸上看过有关马扎里沙里夫的哈扎拉人遭到搏斗的消息。那在塔利班攻上马扎以后就产生了。马扎是几个最后沦亡的都会之一。我记得早餐后，索拉雅给我看那篇报导，她面无赤色。
“我想我会留在车里等你。”他最后说，语气有点抱愧。他没有看着我，“这是你的事情。我……”
“你惊骇了吗？”
有个卫兵按揿下按钮，房间里响起普什图音乐。手鼓，手风琴，另有如泣如诉的雷布巴琴。我猜想，音乐只要传进塔利班的耳朵，就不算是罪过。那三个男人开端鼓掌。
“我以为你很渴。”
“敬爱的阿米尔。”
他坐在我劈面，双手放在沙发的扶手上。好长一段时候，他一语不发，只是坐在那儿，看着我，一手拍打着沙发套，一手捻着青绿色的念珠。现在，他在红色的衬衣内里加了件玄色的背心，戴着金表。我瞥见他左袖有一小块干枯的血迹。他没换掉早些时候行刑的衣服，这对我来讲竟然有些病态的魔力。
“是的。”
索拉博抬起手臂，缓缓回身。他踮起脚尖，文雅地扭转，弯身触碰膝盖，挺直，再次扭转。他的小手在手腕处转动，打着响指，而他的头像钟摆那样来回动摇。他的脚踩着地板，铃铛的响声完美地和手鼓声融会在一起。他始终闭着双眼。
“为甚么？”
“那是应当的。”他说，回身靠着沙发，抽烟。
索拉博绕着圆圈跳舞，闭着眼睛跳啊跳，直到音乐停止。他的脚随最后一个音符顿在地上，铃铛响了最后一次。他保持半转的姿式。
类似得令民气碎、令人利诱。拉辛汗的宝丽莱照片拍得并不像。
“你在这里干甚么？”我说，明知本身这个题目蠢得无以复加，但是想不出有其他可说的。
然后门翻开，卫兵走出去。他肩膀上扛着个立体声放音机，他前面跟着个男孩，身穿宽松的天蓝色棉袍。